Jeg er en amerikansk læge, der tog til Gaza. Det, jeg så, var ikke krig - det var udslettelse.

I slutningen af januar forlod jeg mit hjem i Virginia, hvor jeg arbejder som plastik- og rekonstruktiv kirurg og sluttede mig til en gruppe læger og sygeplejersker, der rejste til Egypten med den humanitære hjælpegruppe MedGlobal for at arbejde frivilligt i Gaza. Jeg har arbejdet i andre krigszoner. Men det, jeg så i løbet af de næste 10 dage i Gaza, var ikke krig – det var udslettelse. Mindst 28.000 palæstinensere er blevet dræbt i Israels bombardement af Gaza. Fra Kairo, Egyptens hovedstad, kørte vi 12 timer østpå til Rafah-grænsen. Vi passerede kilometervis af parkerede humanitære hjælpelastbiler, fordi de ikke fik adgang til Gaza. Bortset fra mit team og andre udsendingsmedlemmer fra FN og Verdenssundhedsorganisationen, var der meget få andre der. At komme ind i det sydlige Gaza den 29. januar, hvor mange er flygtet fra nord, føltes som de første sider i en dystopisk roman. Vores ører var følelsesløse af den konstante summen af det, jeg fik at vide, var overvågningsdronerne, der cirklede konstant. Vores næser blev fortæret af stanken fra 1 million fordrevne mennesker, der levede i umiddelbar nærhed uden tilstrækkelig sanitet. Vores øjne forsvandt i teltehavet. Vi boede på et gæstehus i Rafah. Vores første nat var kold, og mange af os kunne ikke sove. Vi stod på balkonen og lyttede til bomberne og så røgen stige op fra Khan Yunis. Ved en lejlighed blev en hå…  ;ndfuld børn, alle i alderen 5 til 8 år, båret til skadestuen af deres forældre. Alle havde enkelte snigskytteskud i hovedet. Disse familier var på vej tilbage til deres hjem i Khan Yunis, omkring 2,5 miles væk fra hospitalet, efter at israelske kampvogne havde trukket sig tilbage. Men snigskytterne blev tilsyneladende tilbage. Ingen af disse børn overlevede. På min sidste dag, da jeg vendte tilbage til pensionatet, hvor de lokale vidste, at der boede udlændinge, løb en ung dreng op og gav mig en lille gave. Det var en sten fra stranden med en arabisk inskription skrevet med en markør: "Fra Gaza, med kærlighed, trods smerten." Da jeg stod på balkonen og kiggede ud på Rafah for sidste gang, kunne vi høre droner, bombninger og udbrud af maskingeværild, men noget var anderledes denne gang: Lydene var højere, eksplosionerne var tættere på. I denne uge raidede israelske styrker et andet stort hospital i Gaza, og de planlægger en jordoffensiv i Rafah. Jeg føler mig utrolig skyldig over, at jeg var i stand til at forlade, mens millioner er tvunget til at udholde mareridtet i Gaza. Som amerikaner tænker jeg på vores skattekroner, der betaler for de våben, der sandsynligvis sårede mine patienter der. Allerede fordrevet fra deres hjem har disse mennesker ingen andre steder at henvende sig.